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3. 这不是他第一次面对时间的提示，却是第一次——它如此温柔又突然地落在他身上，不带血、不见伤，只是一根白发，就足以昭告：你开始老了。 杰森不是害怕老，他在枪口和死亡之间早就磨平了这种焦虑，但那根白发像个信使，提醒他那些他不愿想起的、正在变化的事——他已经不再是那个十几岁的少年，不是从墓地爬出来的那个复仇者，也不是每天都能毫无负担地冲进枪林弹雨的疯子。 他早就知道，只是没想到，是从这儿开始的。 4. “算了。”杰森低声自语，抬头再次望向镜子中自己的脸。那双绿眼仍旧锐利，面容依旧棱角分明，只是此刻眼神中的沉静多过了往日的狂意，“老了也还是帅。” 他说着，语气玩世不恭，嘴角微勾，却低得几乎听不见，像是说给镜子听，也像是说给那个正在悄无声息地改变的自己。 5. 他再次低头，白毛仍安静地躺在指尖，纤细如丝，微微打卷，像某种未经许可的宣告——或是警告。 他盯着它看了很久，嘴角轻轻抽动了一下，有点想笑，仿佛被人恶作剧地在外套口袋里塞了一只巧克力糖，但又说不出这笑点到底在哪儿，那点笑意最终被他叹气吞进喉咙里，化作一道无声的喟叹。 他抬步，离开洗手间，脚下是厚实柔软的浅灰色地毯，踏上去几乎听不见声响，只余身后门缝中泄出的灯光，把他的影子拉成长长的一条。 6. 落地窗外是夜晚的哥谭，整座城市像裹在雾气里的金属盒子，冰冷却不失光亮，灯光散在灰蓝色的天空里，被雾霭稀释成模糊的光晕，远处的街道像永不休眠的血管，车灯缓慢游走，如同飘忽的萤火虫，在暗夜中划出一条条微弱却顽强的痕迹。 屋内只有一盏立式台灯亮着，光线暖而偏暗，把整个客厅照成一片昏黄的柔光区，灯光落在木质地板与沙发之间，在地毯上铺出一道柔软光影，将少女的影子静静投在沙发背后，拉长成淡淡一圈，如同温吞的墨晕。 她在沙发扶手上背光而坐，那是个不该久坐的位置，却成了她最常占据的地方，仿佛她从来就不属于规则本身。 腿晃来晃去，晃得悠然自得，她裹着他的一件黑色T恤，衣摆垂到大腿上，袖口宽大得几乎盖住了手，头发乱糟糟地搭在脸颊边，像是刚从床上爬起，又像被风随意揉过，一缕挂在嘴角边，被她若无其事地舔了一下，湿润又带着点小动物的随性。 她正低头，专注地看着地毯上滚来滚去的一团毛线球，那玩意儿不知何时出现在客厅里，也许是她在某个角落翻出来的，又或许根本就是她从别处带回来的“战利品”。 她的眼睛亮晶晶的，像灯火下的湖面，带着专注、好奇，和一点点未被现实污染的欢喜。 7. 杰森站在她几步之外，眼前的景象却像隔着一层时间的玻璃，朦胧而清晰，他一时间竟忘了自己想说什么。 那张脸——还是第一次见面时的模样。 干净，柔和，毫无防备的少年感，没有改变，也没有老去，没有岁月带来的疲惫，没有熬夜后的黯淡眼圈，没有皱纹或松弛的轮廓。她就那样坐在那里，像某种完美的幻觉，仿佛时间绕过了她的存在，从未真正落在她肩上。 像照片中定格的少女，又像某种异于常理的存在——永恒、静止、不被时间征服。她停在原地，而他却在缓慢地、无声地走远。 岁月一笔一笔在他身上落下刻痕，而她依旧是初见那副未成年的模样。 他喉头动了动，像想说点什么，却只是无声地吞咽。 指间那根白毛，在那一瞬间忽然变得沉重起来，不是它本身的重量，而是那份悄然无声的对照——一边是他日渐成熟的脸孔，初老的预兆；一边是她永远不变的模样，宛如停驻的晨光。 杰森忽然有些分不清，哪一个才是真实的时间：是她那静止不动的生命，还是他缓慢老去的年岁。 那根轻飘飘的发丝在此刻就像是陡然增大了一般，它的存在感，却像一道锋利的缝线，悄然把他和她，割成了两条不再并行的时间轨。 8. “赛尔。”他把那个名字在齿间咬了好久，才恋恋不舍地念出来，语气里带着一丝不易察觉的迟疑，仿佛那个名字本身就是某种柔软又刺人的东西。 ——这是他少见的，真正叫她的名字。不是“宝贝儿”，不是“小细胞”，不是那些含糊不清、带着点无奈和纵容的代称，而是那个她偶尔才会自己提起的、真正属于她的名字。 “嗯？”她抬起头，眼睛在灯下亮晶晶的，像沾了月光的玻璃珠，清澈又专注，柔软的光落在她睫毛上，打出一圈淡淡的阴影，她眨眼时，那阴影就像水波一样轻轻晃了一下。她的目光落在他手上，语气带着她一贯的直球式天真，“杰森刚刚是不是想给我看什么？” 杰森怔了一下，那根白毛已经不在他手里了，但她仿佛仍能感知到他心里那点隐约的起伏，他把那点情绪压下，嘴角扯了扯，随手一扬，把手空空地比划了一下。 “……没什么。”他漫不经心地说，语气尽力维持着一贯的懒散与不屑，“在洗手间看到一根白发。” 话音刚落，他将那根白毛丢进了垃圾桶，手指间的异物感仿佛还残留着，可一落入那黑色圆筒后，就像是再也不存在过了。 少女眨了眨眼，像是在认真处理信息，接着抬头看他，眼神认真得有点过分：“是杰森长出来的，还是捡来的？” 这问题一出口，杰森愣了下，她的语气就像在问“这东西能吃吗”一样自然且单纯，一点都没有藏着掖着的关心，却因为太直接，反而打中了他心里最敏感的那一块。 9. “我还能从谁头上薅白毛啊？”杰森没好气地反问，语气里带着他惯常的烦躁，但却没了火气，像是嘟囔，又像是在否认什么。 他顿了顿，瞥了少女一眼，“你知道白头发是什么意思吧？” 少女眨了眨眼，认真思考的模样像是在应对一场面试，片刻后，她点头，很笃定地说：“是会变成老头子的东西，对吧？” 杰森愣了一下，随即嗤地一声笑出来，带着点自嘲，更多的却是被少女这种天真回答冲淡了的莫名情绪，他转身坐到她身边，沙发轻轻下陷。 “你才老头子。”他低声说，语气带着调侃，声音却低得像一阵风，像是怕惊动了某种无法言说的东西。 少女没有听出他语气里的沉，只当是玩笑，反而得意地晃了晃脚道：“没关系，杰森再怎么样也不会年龄比我大的。” 杰森没说话，只是伸出手，揉了揉少女的头发，她的发丝柔软而温热，像初春清晨晒过的棉布，手指滑过时甚至能感受到那股几乎不带杂质的生命力，他的手掌覆盖住她半个头顶，像在确认她是真的，像在对抗某种缥缈的不安。 他原本只是下意识地抚摸，可动作一停，他却愣住了，指尖传来的触感是如此熟悉，却也因此显得格外遥远，他忽然生出一种古怪又难以言喻的感觉。 就像是世界在某个他没注意到的瞬间偷偷改变了一点点，只改了一毫米，一根毛发的距离，一个词语的语气，可他却清楚地感觉到有什么东西不一样了。 她还是原来的样子，一成不变。 而他——不知从什么时候起，已经悄悄走上了一条无法回头的路。 那条路有时平坦，有时颠簸，但终究是走着、走着，就会把人送往远方。 他原以为自己不会在意这些，他早已在枪火与泥土中爬过太多次，对“改变”这件事见怪不怪，可那种情绪，偏偏是在看着她那张没有一丝衰老痕迹的脸时，被安静地唤醒了。 不是恐惧，不是悲伤，也不是嫉妒——是一种不知如何面对的空缺。 他甚至不知道，那个空缺到底是出现在她那里，还是出现在他自己身上，他低头看着她，那双装满了好奇与纯然的眼睛还在看他，仿佛这个世界从未改变。 他忽然很想把少女抱进怀里，很想告诉她什么——却又说不出口，于是他只是轻轻地又揉了一下她的头发，收回手，靠进沙发背后，假装自己只是累了。 “别老拿年纪说事。”他喃喃道，“我又不是哪天就得拄拐杖了。” “那你得先长出胡子才行。”少女小声补了一句。 杰森闭上眼，嘴角弯了弯，他没有告诉她，其实他已经开始刮第二天才会冒出来的胡渣了。 10. 少女看了他一眼，有点困惑地歪了歪头，声音软软的：“怎么啦，杰森好像不太高兴。” 她的声音不高，却干净得像一滴水落进夜色中，没有搅动什么，却轻飘飘地落在他心里，她说话时还在晃着腿，一副没心没肺的样子，却又准确地察觉到他神色的微妙变化。 杰森没有立刻回答，他沉默了片刻，眼神微垂，指尖从她发间缓缓滑过，然后收了回来。 “……没事。”他这样说着，声音低低的，不重，却像是一道虚掩的门，轻轻关上了某个心绪。他靠进沙发，后背贴着软垫，整个人像是陷入一种疲倦的安静里。 杰森的目光落在落地窗外，穿过玻璃，看向那片被城市灯光染亮的夜。哥谭依旧是那个哥谭，灯火通明却永远不安，灰蓝色的天幕压着街道，远处的高楼投下密密麻麻的影子，像一张巨大的网，将这座城市罩得严严实实。 风吹过窗面，发出一声轻响，像是有人在玻璃外用指节敲了一下，又像是时间偷偷叩门。杰森没有动，只是眼神微微变了变，似乎被那声音唤醒了什么短暂的思绪。 他余光扫过她，少女仍坐在沙发扶手上，脚一晃一晃，神情专注地看着毛线球，仿佛刚才那句关心不过是顺嘴一问。她太轻盈了，像是从未被这个世界真正压过肩膀，时间对她来说或许只是一个抽象的词，是钟表上的指针，是别人提起的“纪念日”，而不是她亲身经历过的“改变”。 她真的不会变老吗？ 他不知道，但每当他看向她那张总是带着点天真、甚至有点孩子气的脸时，他总是忍不住想：如果这是真的，如果她真的不会变老、不曾长大、不曾被时间留下哪怕一丝痕迹……那他得怎么办？ 他不能停。 不能松懈，不能落后。 不能成为那个被她留在原地的、终有一日说不动话、走不动路、再也不能保护她的“老头子”。 他盯着她看了一会儿，在那盏昏黄台灯投下的光圈中，少女的影子柔和而温顺地融在沙发上，就像她这个人一样，悄无声息地存在于他生活的每个角。 11. ——如果她不会变老，那他得在还能跟上她的时间里，好好地活着。
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